Vous faites erreur, mon âme

Les lys en pensée n'existent pas
étoile de mes yeux soleil de ma nature
ils ne sentent rien
reste les fleurs qu'on choisit vos pauvres fleurs étiolées
reste les charognes entretenues
reste les coeurs aux mauvaises adresses
quelque part en haut de la trachée
dans une maison jonchée de pétales cuits et de crachats
reste des mots des morts qu'on aura beau fleurir.